4 In memoriam

¡Cómo pasa el tiempo. mierda, y cómo llega el olvido! O peor, la dejadez esa. Maldita sea. Se me acaba Enero y aunque casi todos los días me acuerdo de ti, Julio, hasta hoy no me he puesto a escribirte, a recordarte, a hablar contigo un poco. Que los otros no se acuerden de ti es otra cosa. Lo importante es que hasta ahora no lo he hecho. Y creo que es necesario. Muy necesario.

Me acuerdo mucho de tu manera de reír, de poca carcajada, con esos ojuelos tristes de niño al que han quitado su juguete preferido, y siempre moviendo la cabeza hacia atrás, lo que, si estábamos de pie, aún elevaba más tu metro noventaycinco. Te recuerdo en el coche, con el sillón hacia atrás, y las rodillas sobresaliendo a los lados del volante. Y esa manía de salir en las fotos allá, en la esquina, como sin darle importancia.

Hace ya dos años que te fuiste a conocer a mi amigo Juan, que se largó hace ocho. Y seguro que sois buenos amigos. Pero sigo echando mucho en falta esos ratos hablando de libros, de películas, de música, de ti y de mi. Y de lo alto que es el cielo en Castilla. Y de la tristeza que tienen todas las tumbas aztecas. Y, como tú decías, quizá aun no sea tarde para intentar arreglar algunas cosas.

A ver qué poema tuyo elijo....
Si, este viene bien.



CONTARÉ


No caerá el telón.
Nadie aplaudirá.
Y así dejaré de contar vuestras historias más tristes,
las del amor que no madruga.

Contaré cuando se apaguen vuestras llamas
y la vida que os quede sea el silencio que se esconde entre los dedos.

Contaré vuestras batallas,
y al final
saldré de este escenario en un solo de violín.

Julio Cesar Navarro / 2008

0 Pornografía del yo 14

Queridos amigos:

Como ya sabéis y si no os lo recuerdo
este viernes 21 de Enero
de 2011 en el Ateneo
de Madrid, Calle del Prado nº 5, a eso
de las 10:30 de la noche, presento
mi último libro de versos.

Se titula, y no es ningún secreto
“Harto de dar patadas a este bote”, los sonetos
que andaban dispersos,
editados los muchos y otros tantos inéditos,
los que me oís recitar entre copas, unos serios
y otros menos.

Lo ha publicado Marino González, austero
editor de La luna de Mérida, trabajador y bueno,
y ha resultado un libro estupendo.

Presentarán el acto Emilio Pascual, editor irredento,
David Torres, novelista dilecto,
y José Antonio Rodríguez, “O lobo”, que prologó el invento.
Y todo bajo los cuidados de Miguel Losada, que oficiará discreto.

Mi deseo
es que vinieseis todos, es un pequeño
esfuerzo.
Yo pondré todas las ganas por resultar ameno.
Nada más: muchas gracias. Jesús Urceloy. Laus deo.

1 Otro epigrama

Epigrama contestando a cómo es
el pico del villancico

El pico de mi jaqueca
es pico menguado y flaco
pues de puro hipocondriaco
hipa mucho y poco peca,
y aunque le pique una peca
no peca el truhán tampoco.
Se parece al cuervo loco
el pico del villancico,
que al picar pero sin pico
pica pero pica poco.

Urceloy / Diciembre de 2010

2 Villancico anual

Décima – epigrama

para felicitar el 2011

Preso en constante pasión

en este país de ateos

que van a misa y de feos

triunfando en televisión,

siempre, con pobre intención

ofrezco mi villancico

anual a todos: No es rico,

con la crisis sólo asoma

en esta décima roma

un ojo y detrás, el pico.

Urceloy / diciembre de 2010

0 Algunos poemas casi tristes 26

Doce epigramas en forma de ¿haiku rimado? ¿soleá? ¿coplilla?

Auriculam Mario grauiter miraris olere.

Tu facis hoc: garris, Nestor, in auriculam.

Marcial (Epigramas, LIII,28)

uno por año

es la mejor medida

para hacer haikus

pero en tu caso

llámalos soleares

y haz unos cuantos

y no te ofendas

que benedetti hacía

varios por siesta

y no es que fueran

haikus malos tan solo

pequeños poemas

estos nipones

que inventaron el haiku

los hacen pobres

y sus poetas

hacen uno por lustro

y dos por década

si no lo ves

y no puedes ceñirte

haz uno al mes

no se desgasta

tampoco mucha musa

si no haces nada

buen compañero

ni fuerces la costumbre

ni mines plectro

que aquí y en pitis

todo exceso se llama

haikucolitis

con tantos males

se me han ido los haikus

de soleares

a buen recaudo

se quedan en la mesa

mis doce haikus

Jesús Urceloy / diciembre de 2010

3 Algunos poemas casi tristes 25

Salmo 40

para los que todavía me guardan rencor

determinado a poner en práctica alguno de los ejercicios que propongo en mis clases de poesía decido que sería bueno vivir cerca de un cementerio de automóviles

oh sí un cementerio de automóviles lleno de coches norteamericanos de capós relucientes llenos de dignidad agujeros un puto pato donald un búfalo como mascarón de proa una matrícula muy del norte

también sería bueno sacarles los ojos a las muñecas de porcelana desmembrarlas arrojarlas un poco al fuego y en ese momento en que la piedra casi oscurece sacarlas al frío de una tapia en cualquier fábrica de las afueras

cómo me gustaría volver al hotel esta noche para robar las alfombras rojas de los pasillos para robarles los zapatos a todas las camareras para beber con Edgar Allan Poe un vasito de bourbon con sabor a naranjas

cómo me gustaría cantar antiguas canciones medievales al son de la guimbarda escribir una sinfonía donde hasta el minuto seis sólo sonasen trompas lentas religiosas un buen aparejo señor garcía así la vida nos permitirá jugar al tablón con sus madelmanes cuánto importa un chelín para comprar pan a la vieja de la escalinata oh un chelín es un monumento a la perseverancia señor garcía un chelín ha construido cada lamasería del nepal señor garcía cada puente del sena cada tebeo rescatado de las basuras por un niño que finge ser pobre

cuánto se puede ignorar la sabiduría de los padres en qué rincón de la belleza lloran los padres abandonados la necesidad de matar hormigas y cuánto la sincera delincuencia juvenil de las canciones de amor francesas

yo planté un ciprés guaraní un triciclo de plumas sí corazón una cuna con tres cerdos un bar sin runas las frenopatías de los ijares y una fila de piernas ortopédicas recolectadas en dachau

mientras arrastraban el carro de los muertos el carro gris de los muertos el carro gris de los muertos de disentería yo te estaría rozando la entrepierna con una soga con una mano seca de limpiar pescado con el libro de la justicia con las vendas que ya no sirven en un hospital de sangre

amo la placenta donde las muñecas de porcelana se ríen de las niñas madres amo a los viajeros que regresan desnudos llenos de cicatrices sedientos de un hogar en las montañas amo las alas de los murciélagos que al agitarse suenan a pequeños latigazos amo el arco de un puente desde el que han ahorcado a un soldado desertor

mi nombre se parece al de todos los cuerpos mi nombre ha sido escrito para moldear cobardes mi nombre es una copia de medio vals de Chopin mi nombre ha dado nombre a las escaleras de los hoteles a los dedos de las muñecas de porcelana al fuego que redimirá un día todos los cementerios de automóviles

Jesús Urceloy / noviembre de 2010

2 Pornografía del yo 13

Voy a decirlo ahora que luego las cosas se complican.

Me gustaría asistir a todos los actos a los que me invitan, y otros a los que ya ni me invitan pero de los que me sigo enterando porque este mundillo de la litaratura es bastante cerradito y antes o después te enteras. Y sobre todo si aquellos que leen, presentan o convocan son antiguos alumnos. Me encantaría, lo juro. De verdad de la buena. Desgraciadamente estos actos no suelen ser a las 10:00 de la mañana sino a las 20:00 de la tarde, y a esas horas suelo estar trabajando. Y como en mi trabajo no vale con decirle al jefe que esta tarde no voy, porque mis alumnos son mis jefes, y a veces son muchos, no siempre - o sea, casi nunca- tengo el beneplácito de todos. Por lo tanto si no voy es porque no puedo, que ya me gustaría a mi currar de 8 a 14 (o parecido) y tener la tarde libre.

No contesto a todos los emails que me mandan -sólo a los urgentes- entre otras cosas porque quitando spam, anuncios y otras martingalas, recibo a diario unos 20 más o menos. Intentad escribir 20 mensajes a diario y si luego seguis pensando que soy un vago, venga, lo soy. Pero intento responder en lo que puedo, que quede claro, y NO HAY NINGÚNA MALA FÉ cuando no lo hago. ¿Vale?

Por otra parte el otro día cambié de ordenador, y como soy un manazas extraordinario he perdido TODAS las direcciones de email y tfnos que tenía almacenados desde hace 12 años. Es decir, casi mil. Así que si alguien considera que mi olvido es demasiado pronunciado que entienda que la comunicación se establece entre dos personas por el interes de ambas y no el de una sola. Igual estás entre los emails perdidos, asi que dame una oportunidad antes de mandarme a la porra, amigo/a y envíame tus datos. (Por si acaso me he dado de alta en Facebook).

Una vez aclarado estos conceptos que considero necesarios y que atañen a mi buena voluntad y mejor entendimiento, doy las gracias a los que saben perdonarme estos lamentables descuidos, y aprovecho para desearos a todos unas buenas noches.

1 Pornografía del yo 12

Pido disculpas al personal pensante, diletante, parlante y muy muchísimo amante y querido. El día 5 de Octubre mi viejo ordenador -que me ha acompañado 10 de sus 14 años de vida- agotó su último bit. Gracias a mi hija -ahora los hijos regalan ordenadores a los padres- y a la buena disposición de un par de buenos amigos hoy inauguro nuevo aparato, en cuyo interior aún existen algunos elementos del anterior, como un grabador de discos y su formateado disco duro. Esa ha sido la causa de tanto silencio y será la causa de mis nuevos parloteos.

¡Salud y república!

5 Autobombo

Como veréis ahí a la derecha acabo de sacar NUEVO LIBRO. Se titula

HARTO DE DAR PATADAS A ESTE BOTE,

que es todo un endecasílabo a posta. Se trata de una recopilación de 90 sonetos, la mayoría inéditos en libro, que llevo escritos desde 1985 hasta hoy. No lo negaré: Entre ellos están 20 de esos que tanto os hago y me hacéis repetir en los recitales cuando ya va terciada la segunda copa y que sirven para que el personal se despiporre de risa. Pero también hay otros 70 que no, para que no se me queje el amante, el filósofo y el erudito. Saber no ocupa lugar, dicen. Y para eso el libro se completa con unas notas donde cuento algunas de las anécdotas que rodearon la escritura de cada uno de ellos.

Lo presentraré en Mérida el 22 de este mes, pero como aún no sé dónde lo haré en Madrid ni cómo se distribuirá adelanto la web del editor por si alguien quiere empezar a agotar la edición: www.delalunalibros.com

Besos y Gracias

Urceloy

0 Algunos poemas casi tristes 24

Toy Story (La trilogía)

“Hay una serpiente en mi bota.”
Woody

Desde que vi Toy Story,
sospecho a qué se deben
ciertos ruidos nocturnos
de mi casa, y entiendo
porqué no colecciono
cedés, ni compro libros
desde Toy Story 2.

Tras la tercera parte
llevo ya varios días
borrando cada marca,
cada mueca que llevan
los juguetes en todo
parque, banco, arenero,
en que me encuentro niños
jugando con muñecos,
(procurando que no
se den cuenta sus madres
y piensen de mi cosas
absurdas, por supuesto).

Y en papeles que dejo
disimuladamente
caer al suelo, escribo:
¡Liberad vuestro yugo,
no elijáis nunca dueño!
¡Y el día en que os arrojen
al fuego, daos la mano
y marchad, como amigos,
cantando una canción!


urceloy / octubre de 2010

1 Algunos poemas casi tristes 23

Para A.R., J.C. y J.A.R.

Ser en la noche oscura el que os espera,
quien os alumbre, mis amigos, ría
cada historia a la vuelta, eso me basta.

No quien cuida del fuego, no quien duda
y es sabio por dudar, no quien sostiene
en el amor la sangre y sus derrotas.

Ser quien se queda, quien respire el humo,
quien salga al campo y fuerce la mirada
hasta ver una luz que se aproxima.

Entonces nada es importante, y el
abrazo es la más noble de las armas:
ser quien muere abrazado a sus amigos.



Jesús Urceloy / septiembre 2010

0 Antología personal 8

Entre los muchos y estupendos poemas que mis alumnos de este veranillo han escrito, cabe destacar este hermoso soneto (a la manera de Raúl Vacas) que ha resuelto con total certeza, gracia y su jueguecillo guasón Carmen Barahona. Como me gustó mucho y se lo pedí para publicarlo aquí lo tenéis, que es todo un gozo. Y muchas gracias, Carmen.

La maleta,

de Carmen Barahona

Dos blusas. una falda, un pantalón,

salva-slips, la toalla, un chubasquero,

after-sun, el bikini, un costurero,

calcetines y bragas de algodón.

Algún vestido, éste de "charlestón".

Nada amarillo, que es de mal agüero.

Un chal, otro, este tiene un agujero,

un libro, zapatillas, camisón.

El gel, las anti-arrugas, el champú,

aspirinas, relect, una chaqueta,

y, por si acaso, un breve canesú.

Colonia, esponja, otra camiseta.

Sólo queda esperar que vengas tú

y consigas cerrar esta maleta.

1 Crónicas de un ex fumador pensante I

Desde que he dejado de fumar le echo la culpa a mi ex-vicio de todo lo que me pasa.

Me sale un granito debajo del ojo y estoy convencido que ese granito es la manera con que mi cuerpo expulsa cosas nocivas por donde puede. Nicotina perversa acumulada bajo mi retina esperando paciente el día del estallido. ¡Fuera, fuera de mí! Por ejemplo.

Pues el otro día me dio un síncope. Sí señores, a mi solito: un señor síncope. Yo pensaba que los síncopes sólo le daban a las hermanas Gilda de Vázquez (Hermenegilda y Leovigilda), y a La dama de las Camelias, de Alejandro Dumas hijo, y que consistía basicamente en una especie de desmayo aparatoso hacia atrás y hacia abajo. Después llega don Julio a escena, llama al servicio y al final Fermín, el mayordomo, aplica las famosas sales a la interfecta hasta su esperada recuperación.

Pues no. No es así.

Un síncope es que por ejemplo te cuenten un chiste -mi caso- y te descojones de tal manera que de la risa pases a la tos, una tos tremebunda, descontrolada. Como la tos no permite a los pulmones almacenar oxígeno, este no llega al cerebro y el muy listo del cerebro desconecta. Uno se queda blanco, luego amoratado, con los ojos fijos, sin emitir un sólo ¡Ay! y sin sentir nada. Si estás de pie te caes y la caida hace que todo vuelva a funcionar al poco. Pero si estás ya tumbado te expones a que los circundantes aprovechen y te metan una buena somanta de hostias en su afán de despertarte. La verdad es que no te enteras de las bofetadas, pero corres el riesgo de que marquen algún anillo.

Todo esto me lo explicó el médico de urgencias, asegurándome que mientras la cosa no tenga segundas con el corazón. la cosa no reviste mayor gravedad. ¡Qué bonito, esto del síncope!

Aprovechando la ocasión, mi querida jefa acaba de llamarme para decirme que sólo se me ha apuntado un alumno para mi curso poético de septiembre, y que con esas no se abre el taller. Vamos que me vuelvo a quedar otro septiembre más en el puto paro total y sin recibir un puto duro. Lo que significa que si no me salen un par de bolos ya mismo y me pagan lo que me deben algunas revistas me veo otro mes abocado al sablazo y a quedarme en casita cazando arañas.

¿Porqué no me habré dedicado al baile hindú o al ballenato sabrosón, como los de la Academia frente a mi casa, que todos los días tienen lleno? Afortunadamente el haber dejado de fumar representa 90 uros de ahorro al mes, seré desgraciao...

0 Pornomanía del yo 11 Lo de siempre

Lo de siempre, que a ver qué le importan a nadie mis precarias aventurillas estivales, que no salen de lo mismo o parecido a otras muchas y de las que ya di cuenta en años pasados y esperemos que en venideros.

Con alguna diferencia -poca, reitero- cabe reseñar que a trancas y cagándome en todo lo bueno y lo malo logré subir a pie los Picos de Europa a la altura de Gamoneo, atravesar trochas y veredas y echando el bofe tras dos o cuatro horas de interminables cuestas, encuentros con vacas diseminadas a diestro y siniestro, piedras, piedras y piedras pa dejarse el alma en una sola caída llegar al ¡OOOOOOOOOOHHHHHHHHH! ¡QUÉ BONITO LAGO DE COVADONGA! que la verdad es bonito sí, de postal de esas, y mucha gente que ha hecho lo que hay que hacer: se han venido en el autobús, que por seis eurines te sube y te baja, y se están tomando la cervecita en el bar que tienen ahí arribita montao. ¡Oh, natura, sabia entre las sabias! Bueno, fuimos catorce o más, entre cuñaos y primos y amigos, y regresamos todos salvo tres (que nos volvimos en el citado autobús). El año que viene, una vez visto que he sido capaz de hacer el viaje de ida igual me atrevo a hacer también el regreso.

Otrosí que le día 20 estuve leyendo en Santander, en la librería Gil, gracias a las gestiones de mi buen amigo y genial poeta Javier Menéndez Llamazares, donde conocimos a variada y muy interesante gente, toda muy amena y con las que contar el día del reparto. La sala llena y atenta, y las cervezas frías. Como debe ser. Me anunciaron a bombo y platillo y salí a lo grande en los periódicos y en las radios del lugar. Yo no conocía Santander, que me pareció desde tierra y desde el mar -pues Marisolilla y yo nos dimos un garbeo oficial en un catamarán a motor por toda la bahía- una ciudad bellísima. Y a la que hay que acudir muchas veces. Por cierto, la caldereta de pescado, buena de verdad.

Y también que el día 15 presenté en Mortoares el libro que Manuel Vázquez llevaba escribiendo desde hace tres años bajo mis escasas sabidurias y malos consejos. Un libro homenaje a su viejo profesor de aldea y a aquellos tiempos tan llenos hoy de olvido. Emotiva la cosa. Mucha gente, mucha. Muchos recuerdos, muchas risas. Y volver a darle un abrazo a Maruxa, y a Guisande, y a Isabel y a Yitán, y a Arturo y a todos los de la aldea. Me han regalado un perro, casi una pulga, que enseguida ha hecho migas conmigo y que igual para Septiembre me traigo a casa. No levanta un palmo del suelo, es hembra y no tiene casi rabo: creo que voy a llamarle Baltasara.

Por otra parte informo que mi próximo libro se llamará definitivamente Harto de dar patadas a este bote. Es una selección de 90 sonetos que he escrito desde hace 25 años a hoy. Lleva un prólogo de José Antonio Rodríguez Álvarez "o Lobo", al que muchos conocéis y unas notas al final, bastante extensas, donde hablo de sus anécdotas y esas cosas. Lo edita Marino Gonzalez, en la colección De la Luna Libros, de Mérida. Ya he corregido pruebas. Espero que esté para Septiembre.

Ya solo me queda por decir que con el día de hoy llevo 44 días sin fumar.

Y sereno.

Gracias y besos

1 ¡Felicidades, poeta!

Un jurado compuesto por Luis Alberto de Cuenca, Félix Grande, Eduardo Riestra, Jesús Urceloy y actuando como secretaria Victoria Bolós, ha otorgado por unanimidad, hoy, 9 de Julio de 2010, el Premio de Poesía "José Antonio Torres" del Ayuntamiento de Tomelloso, dotado con 2.000 euros y diploma, al conjunto de poemas titulado LA FELICIDAD, presentado bajo el seudónimo de ESCONDE LUCANOR.

Una vez abierta la plica resulta ganador el poeta JESÚS CALONGE, de Madrid y residente en Granada. El jurado destaca la intensidad dramática del verso, la construcción formal del mismo y el magnífico uso del lenguaje, testigo de su tiempo, dentro de las formas clásicas y modernas. Así mismo elogia la hondura y la expresividad de los poemas, no exentos de ironía y ternura.

Como muestra dejo este poema y felicito y vuelvo a felicitar a Jesús. ¡Bravo!¡Bravo!¡Bravo, poeta!

(Y gracias, siempre, amigos, por vuestra amistad imperecedera.)

DIDÁCTICA EXPRESS

Vine lloviendo un sábado, según
mi madre. Después tíos y aquel Seat
negro. Días de párvulos. Mi padre
mordía, creo que hice lo que pude.

En el colegio solo me enseñaron
a conducir la vida con el ansia
de un kamikaze. Nunca se apostó
por mi. Dieron sardinas al sumiso.

Vas creciendo, más cursos, ellas hablan.
Al principio me daban igual, luego
cuando las necesitas saben irse.

Después pizzas, café de las exnovias,
sonreír de mentira y sobre todo
no tener sueños antes de dormir.

0 Algunos poemas casi tristes 22

Hecho el de dos y el de tres, viene el de cuatro.


Demonización del arte
(soneto en tetrasílabos)


Para Pipe.


De estos versos
que hoy conjuro
desfiguro
sus anversos:

son dispersos,
y es seguro
que en lo oscuro
más perversos.

Su cadencia
no presencia
la distancia.

Y en esencia
sólo es ciencia
su fragancia.


urceloy / junio de 2010

1 Algunos poemas casi tristes 21

Revisado y con correcciones y adendas creo que lo voy a dejar así. Salud y buenas vibraciones.



Redención por la música o esto tampoco es poesía


“No nos engañemos: Bach no escribió sus obras para pasar a la posteridad, sino para dar de comer a su familia.” Peré Bardagí


con la conciencia incómoda las dudas
poco estimables del conocimiento
aprendido tus pasos la ceguera
de tanto Pink concesión Floyd al trance

curricular y adulto Bach te espero
y te comento Wagner te desnudo
Albinoni te miento Kavalevsky
te adoro Mahler te arremeto Schoemberg

rompo Tchaikovsky finjo Bruckner piso
Scriabin voy Varese y doy Vivaldi
a todo el que patán se desconcierta
a quien renuncia a quien me mortifica

a quien desnuda el aria y se hace suite
a quien nos lleva al tango del proscenio
a todos los que Gerswhin se acojonan
ante la duda Holst que ha de ofenderte

Offenbach Shostakovich Ravel Falla
Alan Parsons The Beatles Jethro Tull
Mertens McKennitt Haydn Part Yes Copland
Perotín Arcadelt y el tiempo huído

y ahora ponme a satie siempre en minúscula



urceloy /junio de 2010

2 Algunos poemas casi tristes 20

Había que intentarlo alguna vez. Poetas como Herrera, Hierro o Palacios, lo habían hecho ya. Parece fácil, pero no. Sobre todo si aplicas sus dosis de rigor académico y una pizca de humor. Y a ver si en días sucesivos me hago todos los metros clásicos.

Otro don de la ebriedad
(soneto con monosílabos)


Para O Lobo


Pon
sin
fin
ron.

Con
ruin
gin
non.

Ten
buen
mal:

¡Ven
al
grial!


urceloy / junio de 2010

3 Algunos poemas casi tristes 19

Creo que este poema ya venía siendo necesario.


La creación del mundo
(Elegía)


cuando comenzó el aire
ya sabía contar embutir el pescado cuartear el vino
ya sabía los nombres de las cosas redes sábanas espejos
y en el nombre de Dios rezaba
apoyado en la amura de rodillas
por sus padres su novia
y un amigo de Rosas que le vino a explicar
el azar de las rayas de la mano

cuando comenzó el agua
supo de la existencia de las nubes
que cortan en rodajas los ojos del jaguar
supo de la nostalgia del insulto
cuando se ha de olvidar un cuerpo y otro
que ha de venir entre las líneas corvas
de la mano extendida

cuando surgió la tierra
desconectó su móvil dejó abiertas
la ventana que daba al jardincillo
la caja de cartón con la ropa ya usada
y sin pudor vistió su carne tibia
con el cíngulo amado y los caminos
de su mano y su astucia

cuando comenzó el fuego
libre desde la voz la patria el cristianismo
libre por la ventaja de olvidar
por su matriz inmaculada
desde la profesión del infinito
escuchó a Dios rugir entre sus manos

todo esto lo sabía
desde antes de su muerte
Julio César Navarro poeta Guadalajara
ascendió solo a los cielos pero antes
de desaparecer sopló un poco de polvo
que había entre sus manos
y creó el mundo



urceloy / mayo de 2010

4 Cuentos y baladas del viejo espacio 1

El otro día, revisando algunos cartapacios de la era de Cleón VII, el tirano más conocido de la galaxia M38p45, cuya capital curiosamente siempre estuvo en el minúsculo planeta Dorxis, encontré la siguiente historia. Y aunque me temo que pueda ser un plagio de otras miles –lo que me asegura que la literatura es pura repetición, aunque repetición entretenida- quiero aquí rescatarla:


El relato del robot grasiento

Una nave comercial de la Confederación de Antarés, que hacía la ruta Antarés – Gildeon IV, tuvo que detenerse en la estación de tránsito Apogea por un pequeño problema de sobrealimentación. Los circuitos vectoriales de magaespacio estaban al rojo vivo: nada que no pudiera arreglarse con unas horas de descanso con los motores a cero. Una vez que estacionaron la nave, sus dos tripulantes, el piloto y el maquinista, bajaron a la cantina de la estación a pasar el tiempo. Apogea es una estación de tipo 5, ni buena ni mala, sus carburantes geosólidos no son gran cosa y el servicio que dan sus androides raya con lo habitual.

Cuando llevaban unas horas descansando y se acercaba el momento de retomar la marcha, uno de los robots de protocolo, que hasta entonces había estado en silencio sobre un pequeño charco de grasa, se les acercó y les dijo:

- Mi nombre es Fix, soy un robot de protocolo de novena generación pluviana. Pertenezco a la nave Doffler, de Asínor, en la confluencia externa de Gildeon. El comandante de mi nave tuvo que dejarme aquí por problemas arancelarios con el anterior gestor de la estación. Prometió volver a buscarme cuando la dirección cambiase. De eso hace ya nueve años y no ha vuelto. Sé que mis funciones están obsoletas y que necesito una buena revisión, pero me gustaría regresar junto a los míos. Mi carga de litio enriquecido se está acabando y no sé si veré otra generación. Según les he oído hablar sé que pasan cerca de mi planeta. No les pido que me acerquen a la superficie, sin embargo, ¿podrían dejarme en su exterior? Desde allí puedo enviar un mensaje para que alguien me recoja.

El maquinista, que era hombre de gran corazón, sin pensárselo dos veces contestó que no habría ningún problema. Efectivamente, dijo, su ruta pasaba cerca y además el proceso de proximidad, frenado y retropropulsión, del que hacía meses no hacia un test exhaustivo, le serviría a las mil maravillas a la hora de, en un futuro, pasar las pruebas de puesta a punto de la nave. Sin embargo, el piloto era de otra opinión.

- No te das cuenta – le dijo al maquinista- que estos robots siempre van perdiendo grasa. Aún peor, con que sólo rozasen una de las paredes de nuestra nave, las emisiones ultravioleta de sus cerebros microgénicos podrían alterar nuestro mecanismo de proyección bilateral. Es más, nuestras relaciones comerciales con Asínor están en su peor momento. Desde que sufrieron aquel macromaremoto de fuerza seis su economía ha caído en picado y no tienen un mal tornillo con que pagar siquiera un envío de piroxita. No hacemos ningún negocio con ello. Incluso si se enteran en la Confederación seremos el hazmerreír de toda la galaxia.

El maquinista le dijo que tenía razón, pero que en el fondo no les costaba nada acercar al olvidado robot a su casa.

- Además –dijo el maquinista- si le encerramos en el hangar de la basura a gravedad cero y luego lo soltamos con una eyección simple no tiene porqué tocar ninguna pared, y la grasa que suelte permanecerá siempre a su lado.

A regañadientes el piloto aceptó. Una vez llegados a las cercanías de Asínor, el maquinista comprobó los diversos mecanismos con un resultado más que satisfactorio, abrió el hangar de la basura y eyectó con toda limpieza al viejo robot al espacio. Durante unos segundos escucharon en la radio de corto alcance una pequeña sinfonía de ruidos y ondas bien temperadas con que el robot les mostró su agradecimiento. Después se hizo el silencio y siguieron su viaje hasta Gildeon IV, donde arribaron varios días después, sin ningún percance que reseñar en el cuaderno de bitácora.

Sin embargo el piloto no había dejado en ningún momento del viaje de amonestar al maquinista por su actitud. Y nada más tomar tierra en el espaciopuerto, sin esperar siquiera a la firma de entrega de material, salió corriendo hacia el salón de convenciones, donde sabía que su jefe comercial los esperaba, para contarle con todo lujo de detalles la historia del robot y el maquinista.

El jefe comercial, que era persona de pocas palabras y de una experiencia famosa en varios miles de parsecs a la redonda esperó pacientemente a la llegada del maquinista.

- A partir de hoy –les dijo- trabajaréis por separado. El maquinista podrá elegir siempre el vuelo y la nave que desee, y tú, piloto, sólo los viajes que yo te asignaré.

- ¿Porqué? – dijo el piloto, sabiendo que aquella decisión ponía un borrón en su hoja de servicios.

- Porque el maquinista, aunque en principio no sacó para nosotros beneficio alguno, cumplió su palabra y dejó al robot en Asínor. Tú, sin embargo, aún lo llevas encima, con toda su grasa cayendo sobre ti.


Urceloy / mayo de 2010